P.9

la costura verde que tanto rocé con mi mejilla mantiene vivo el azul industrial en mi olfato, como el reflejo casi blanco de la luz del sol me da la bienvenida a casa.

Estas son ciertas perchas que utilizo para la fotografía, perchas con las que compongo de un modo consciente los proyectos que estoy a nada de entregar.

Imagino que podré explicar mi paleta con palabras, pero aún no siento la necesidad de sentarme en un escaparate. Es más lo rechazo de plano.

Queda por ver si la impresión aguanta más de una mirada insidiosa

(23 de abril 2013, Feliz Día del Libro)

PF 1

(The Dead Brothers - Esclavo Triste)

F4

“Bad as me” Tom Waits

Eres la punta de la lanza
eres el clavo en la cruz
eres el mosca en mi cerveza
eres la llave que se perdió
eres el estampa de Jesús en la pared del baño
eres la madre superiora sólo en sostén
eres el mismo tipo de mal que yo.

Soy el sombrero sobre la cama
soy el café en lugar de
el pescado o el cebo
soy el detective demasiado tarde
soy la sangre en el suelo
el trueno el rugido
el barco que no se quiere hundir
simplemente no quiero pegar ojo
eres el mismo tipo de mal que yo

No es bueno, dices,
bien, es bastante bueno para mí.

Tú eres la corona que se incendió
eres el predicar a los conversos
muerdes la hoja
pero tus dientes han sido alambrados
eres la huída bajo la lluvia.
Estás tratando de cambiar
estás moliendo los engranajes
estás tratando de cambiar
eres el mismo tipo de mal que yo

Me dijeron que no eras bueno,
sé que te ocuparás todas mis necesidades,
eres el mismo tipo de mal que yo.

Soy el la parte posterior del colchón
soy el viejo saco de yute
soy el que tiene el arma
lo más probable es que la utilice.
Soy el coche en las malas hierbas
si me cortas sangro
eres el mismo tipo de mal que yo
eres el mismo tipo de mal que yo.

“Bad as me” Tom Waits (de “Bad as me”, octubre 2011)

www.youtube.com/watch?v=B6Ta3H-ck6s

P.5

Silente de espaldas sonriendo,
con arrugas en los ojos
exhalando dióxido húmedo,
comiéndote la bilis a pellizcos,
abres el libro
a leer en el plazo previsto.
No sabes, ¿cómo podrías?,
de la amplitud de tu boca,
del mar en que nos cicatrizas,
y que tan sola tú salas.
De ti no sabes alejarte,
salvo cuando cualquier yo te lo pide,
y el libro es rémora
que te impide volar,
aun que te mantiene viva,
para buscar faldas mas precisas.
La sangre mancha tus codos
el sonido de la carne ardiendo se mitiga con tu calma,
y desde aquí escupimos plomo
para matar la desidia que en ti nos hace llorar.

F3

P10

Me contempla,

blanca,

sin techo,

, ,

, ,

, ,

, ,

, ,

, ,

como una historia

ya contada.